...Una pequeña vela era la que ardía en el buro, consumía de a poco el pabilo pintando de naranja las paredes solitarias... pareciese que quería consumir mas que el aire, mas que la vida... mas que todo... desmembrando la oscuridad.... escribía, lentamente, en un frágil papiro... poesía, y jugaba con los versos pintando de letras aquel cuerpo sombrío, creando rimas, amando silabas... con un dulce sonido... compuso el amor... como nunca, como magia, como si viniera de donde jamas podría explicarse... en un solo respiro... uno solo... uno solo... y sin verlo, lo vi, y sin tocar, lo sintió... fue perfecto, lo fue... lo hizo, en un solo sentido... lo hizo... hizo poesía conmigo.